Conocimiento

Si tú me amas

la tierra dará flores

árboles, agua, frutos,

los hombres engendrarán,

la vida será hermosa.

 

Si tú no me amas

la tierra dará flores

árboles, agua, frutos,

los hombres engendrarán,

la vida será hermosa.

- Ana María Iza

Cada uno

Cada uno construye su casa como quiere.

La pone sobre el aire,

la siembra en la cintura de la luna

o encima de las olas.

Cada uno

la pinta de manera diferente,

la baña con el cielo

y el oro verdidulce de la tarde.

La llena de jilgueros,

de música y hortensias.

Encima del verano la edifica.

Le pone una ventana al horizonte,

una terraza al mar

y un pájaro de bronce en el tejado.

Cada uno

la salva de la furia del invierno,

le pone verjas altas,

faroles importados de Neptuno,

estufas de Chicago

y espejos fabricados en Arabia.

Cada uno la mide y la corrige.

En forma vertical la va agrandando.

Le pone un timbre eléctrico

y un número de plata.

La cuida del mendigo que la ensucia,

del niño que le roba una gardenia,

del pobre que la mira.

Cada uno acomoda su casa a su manera,

presume y aparenta,

construye su existencia tontamente

con trapos, pergaminos y billetes,

con vigas antisísmicas

coñac y pararrayos.

Qué lástima pero ninguno

construye a su medida su refugio

con sólo la verdad de cada día

y el sol bien compartido.

Qué lástima que nadie se haga casas

a prueba de mentiras, olvido y desamor.

Yo quiero hacer mi casa a mi manera

sin puertas ni cortinas.

La quiero dulce y tibia

en medio del camino de tus brazos.

-Violeta Luna

Pájaro rojo

 

Ya está de nuevo aquí

el pájaro de fuego

que viene por las tardes cuando escribo

y se queda conmigo por poemas enteros,

gorjeo tras gorjeo,

palabra tras palabra

Yo contemplo en silencio su afable llamarada

cuando con devoción anida entre mis versos

y permanece quieto

mirándome,

mirándome,

como queriendo ver si también tengo alas.

-Antonio Preciado

Por accidente

Los Corrientes - Por accidente

Y asimismo por accidente les conocí.

Mi poema traducido

Encontré uno de mis poemas traducido al portugués por Alberto Augusto Miranda... me conmoví. Muito obrigado.



Orfã

A Georg Trakl

Pai,
A noite está ferida, geme como um animal
E as hostes do tempo cheiram o meu medo.
Na superfície escura partem-se os cântaros
Derramando o sangue dos pássaros.

Na aldeia da órfã
As crianças murcham sob a voz de um deus sodomita.

A criança vento
Procura dormir nos campos.
Ouve como os anjos choram arrancando as suas asas
Em sacrifício de amor.

Há um lugar nos teus olhos, pau,
Onde as lamparinas de azeite alumiam,
Cobres com folhas de outono a minha nudez
E a água tinge-se de lua

A órfã dança nos negros arbustos
Que coroam a tua fronte.

Pai
O meu corpo roda no campo de restolhos
Enquanto a chuva negra começa a cair.*

Desde a tumba, pai,
A noiva do vento cantar-nos- á aos dois.

Pai,
Atrás de mim
Os dementes mortos fedem.
Assaltarei o bosque
Para procurar a órfã e a irmã que perdeste.

Pai, choverás sempre nos meus olhos…

Chora órfã,
A órfã
É o meu espelho

Pai, lança o meu corpo às parcas
Para que teçam a nova humanidade com a minha carne.

-Cristina Pavón B.

La torre

Dijiste adios y te deje partir
y no llore y no grite tu nombre
te dije adios y pude sonreir

-Patricia González

Ya sé, ya sé, ya sé...

De entender que nunca fui tu dueño 
Más sí del sentimiento que te pude tener 

Now I know that everything I said 
Was everything I meant, 
But it was different 
'Cause I didn't own you, but I wanted to, ya sé, ya sé, ya sé 

Porque si fuera no sería

Lo que no puede ser porque si fuera no sería. En el fondo, dolería que no doliera. Incluso que no doliera más de lo que duele.

Jorge Enrique Adoum

Ojos vacíos

Y al amanecer cubrirán tu piel... mariposas blancas.

Ballade no. 1

AIRE - Chopin

Sin sol, no podré contar un día.
Para qué contar un día si nunca conté una lágrima
y todo lo que he llorado, subió a las nubes
y para qué las nubes si al final lo que importa en la vida
es ver el polvo bailando con la luz y el aire... solo entonces, el aire no es invisible, como yo
solo entonces no soy invisible como el aire
y vuelo como el polvo que despega visible a media luz del sol.

Encuentros

Nuestros encuentros no tienen mundo.
Se hacen

de pensamiento a pensamiento
en el éter
o en la vivacidad de los sepulcros,
a mil insectos por centímetro.
             
Nuestros encuentros se sirven
de microorganismos
y partículas de cobre.
             
Podemos esperar mil años, y aún más.
Nuestros encuentros se realizan en el Iodo
o entre el rumor de herraduras y lienzos
que precede
a las grandes migraciones:
             
Nuestros encuentros se hacen
en el ser instantáneo
que pasta y muere,
-como pastor y bestia-
entre surcos y siglos paralelos.
             
Nuestros encuentros no tienen
número ni punto.


-César Dávila Andrade

Karma, le dicen...

Si triunfa el bien sobre el mal

                       y la razón se impone al fin...
                                         

                                           

Soñar es ironía

I
A veces resultamos
un rasgo mal escrito que se borra.
Un día que no llega a ser penumbra.
Un lóbrego comienzo que no acaba.
Resulta muchas veces
que estamos atrapándonos por sabia.
Los unos y los otros nos herimos.
Se miente en compañía del vecino.
Se cae desde el brazo de la gente
y luego de pisarnos unos a otros
quedamos al fin solos.

II
Las cosas son tan simples
que no hay por qué opacarlas.
Las cosas son esencias que nos duelen.
El día por ejemplo
es la lámpara que duele en la pupila.
No es nada complicado tener sueño
para apagar la lámpara.
Las cosas son tan suijales
que basta imaginarlas
para amarlas.
Las conchas en el mar se ven tan libres:
les basta solo el agua
para abrirse.
Nosotros sin embargo,
vivimos cual veleros inconformes:
nos basta la esperanza
para hundirnos.

III
La edad se mide en golpes y en caminos
y toda la madurez en cosechas.
No importa que el ayer nos desconozca
ladrándonos de lejos como a extraños.
Del fondo del pasado
emergen las palabras de otro modo.
Y suenan más bravíos sus latidos.
El cuento del vivir es cuento alegre:
se piensa en la existencia neciamente.
Que inciertos nos sentimos.
Cuan locos arquitectos de la duda.
Cuan sordos inquilinos de la nada.
Nacimos dondequiera.
Los rumbos son los mismos.
La patria es cualquier parte.
La casa cualquier casa.

IV
Se rompe el universo en la cabeza
con todos sus vaivenes y sus bronces.
Es como si la tarde
hubiérase agrandado en la memoria.
Más vale ahora mismo
subir a encharcarse en una estrella.
Qué sórdido minuto es el del miedo:
se doblan de impaciencia las rodillas
y llueve oblicuamente en la retina.
Es como si el color de la penumbra
hubiérase metido en el semblante.
Más vale rescatar cualquier impulso
y darle un puñetazo
al pensamiento.

V
El pan que estoy mordiendo
me duele entre los dientes.
Y cómo he tragado
si hay gente que se muere
sin colmarse.
Y cómo he de comer alegremente
si hay sombras quebradizas que nos siguen.
Si hay perros desleales
que esperan la caída para herirnos.
Y cómo he de reírme
si escucho el martillazo del herrero
hundiéndose en su ausencia
si miro al sastre loco
buscar en los bolsillos de su memoria.
Al lado se trasnocha el zapatero
metiéndose en la boca las tachuela.
Y en una esquina ruin la prostituta
se pasma de dulzura y de tabaco.
Y cómo he de reírme si en el sueño
es una encrucijada la ternura.
Y el sol de cualquier júbilo
calienta pocas horas.
-Aparte de los ríos y tus brazos
no hay cosas adorables-
detrás de los luceros hay abismos
que ven los niños ciegos.
Y cómo he de cantar al agua limpia
si están las lavanderas
abriéndose en la piedra el vientre hinchado.
Afuera se entrecruzan otras sombras:
obreros y mendigos,
felices ignorantes que no saben
de guerras sin sentido.
Y cómo he de escribir tranquilamente
si en esta angosta calle
la vida lo atropella sólo al débil.
Por eso es larga lucha cada día:
cañones colorados contra el pobre
y trampas para el bueno.
De frente a estos dobleces
la tarde me acompaña.
y todo este trajín es un veneno
que llega al corazón
y no me mata.

- Violeta Luna

Contradictoriamente

I

Si todo puede ser
todo es posible.
Posible que yo menstrue
la tarde en que me anheles con locura.
Posible que haga sol
el día en que mi alma llueve tanto.
Si todo puede ser
todo es posible.
Posible que de pronto
me caiga sobre el cuello el arco iris
o el filo de un machete.
Posible que en el aire
me llegue la fragancia de un durazno
o el acre desperdicio de un difunto.
Y así como es posible
que llore sonriendo
o ría de dolor con estridencia,
podría ser posible tanta náusea
o tanto malestar en la mirada.
Y yo puedo deciros
que todo me hace mal si está mal hecho,
que todo me produce
un vómito de estrellas amarillas.
Que cuanto más comprendo
más náusea me sube a la cabeza.

II

Si todo puede ser
todo es posible.
Posible que me alegre
con tantas aflicciones imprevistas,
posible que me aflija
con tantas alegrías inventadas.
Contradictoriamente
ya nada me resulta transparente.
Podríamos decir que me contagio
de un mal ya sin memoria.
Si todo puede ser
todo es posible.
Posible que hasta el aire hiera tanto.
Posible que haya heridas
que corran y se alarguen como el agua.
Posible que en la tierra
en vez de cereales y hortalizas
empiecen a crecer los niños muertos.

III

Hoy todo me hace mal y me desdigo,
reniego por la vida que se queda
pendiente de una rama en la quebrada.
Reniego por la muerte que pernocta
al centro de adverbio negativo.
Si todo puede ser
todo es posible.
Posible hasta yo mismo con mis letras,
mi náusea, mi herida, mi mentira.
Irremediablemente
por fin puedo deciros
que sólo la verdad es imposible.

El viaje

Madre,
cansada estoy
de andar entre fantasmas.
Deja que vuelva
a mi país de arcilla.
Déjame devolverle
la frescura
que le robé a tu vientre.
Y nárrame
si es verdad
que algún día
volveremos a estar juntas
en un país perfecto.

Seca la sal de las heridas que no viste.
Borra los nombres que nunca conociste
y las palabras que me tornaron
triste.
Y a las palabras frías
que apagaron mi llama,
sepúltalas contigo.
Como a otra niña muerta.

-Saranelly de Lamas

Magia

Cuando quiebres el rostro
que inventé para ti:
Cierra los ojos.
Habrán perdido el color
de mis símbolos.

Baja la voz:
No será necesario que el río
aprenda a cantar
frases sin música.

Y cuando el último relámpago
ilumine -hueca- tu última palabra,
palpa tu cuerpo:
lo sentirás desnudo.
Nada. Ni hojas ni estrellas ni río
nunca habrás estado más solo
y despojado de ti.

Deja caer tus manos: sentirás deslizarse
los pedazos de Dios que hice contigo.

-Saranelly de Lamas

Pequeña historia

Un día
mis iluminaciones se volvieron palabras
y me empezó a crecer sobre los pies la
tierra.

Nevé mi nieve oscura
para que en las alondras se me ahuyentara
el alba.

De tierra el dulce harapo suspendido del
alma.

Y el dolor de las manos sobre el
viento: curvatura sonámbula.

Liana de piel en tránsito
anudada al silencio de la página.
A la armazón insólita del tiempo
a la hora sin ceniza y sin lágrimas.

Entonces
las alondras cruzaron ligaduras a
sus sombras delgadas, y me empezó a crecer
sobre la voz niebla
y sobre el corazón
el camino hacia un cielo de paja.


-Martha Lizarzaburu

Análisis de la bruma

Ha crecido
en la piel de soledad
la forma del guijarro mordido por
la noche.

Nada en la tierra puede recuperar tus pasos
pero asumo tus ecos en mi carne
como quien reconstruye la semilla del sueño.
Sé que puliste para nada
la piedra de ternura
y la orilla menuda de tu mundo sin hielo:

la huella del guijarro
se apaga de improviso entre la bruma.

-Martha Lizarzaburu

Memoria del futuro silencio

Es así como tengo que madurar mi muerte:
a pasos desolados.

Entre el hueso y la piel,
el ascua negra desbordará cansancio,
y quedará en silencio la tersura
de mi cuenco de tierra.

Y mi muerte en sigilo
inventando sonidos en los charcos.


-Martha Lizarzaburu

Esa otra soledad más densa todavía

Tiembla la soledad
avanzamos
hacia otra soledad más densa todavía.
Tu escombro entre mi sal.
El eco de tus manos.
Tu recuerdo alejándose por las nuevas orillas.

(Inútil toda llama secreta:
cada sueño es un árbol que muere de rodillas).
Cae la tarde.
Estamos con las sombras atadas
a esta otra soledad más densa todavía.

-Marta Lizarzaburu