En mi ropa en la manta en el sofá hay pelos tuyos que se enredan sigilosos atándome los pies, desatando los recuerdos Los rastreo y recojoy los he ido anudando uno por uno, para hacerte un collar que me sirva, de paso, como soga Lo ataré de noche a la bombilla del salón subiré a una silla, y después de meterme la cabeza, y proferir las palabras de sobra conocidas daré una leve patada, y veré entonces si son débiles los lazos de nuestro amor
Esto es otoño y las hojas están cayéndose
todo el amor se ha muerto en la tierra
el viento está llorando con las lágrimas afligidas
mi corazón nunca esperará de nuevo durante una nueva primavera
mis lágrimas y mis dolores son todos en vano
las personas no tienen corazón, son ávidas y malas
El amor se ha muerto
el mundo se ha acabado, la esperanza ha dejado de tener
un significado
las ciudades están limpiándose fuera, la granada de
metralla está haciendo la música
los prados están coloreados de rojo con sangre humana
hay personas muertas por todas partes en las calles
to dire otra oracion callada
las personas son los pecadores, señor, ellos hacen los errores
el mundo se ha acabado
domingo triste, no falta mucho para el atardecer
en las obscuras sombras, mi afligida soledad
los ojos cerrados, y te vas antes que yo
pero duermes y esperaré a mañana
veo siluetas y les envio esta súplica
decid a los angeles que dejen sitio para mi
domingo triste
tantos domingos solo en las sombras
iré ahora con la noche donde quiera que vaya
los ojos brillan como velas que se queman ardiendo
no lloren amigos, mi carga es ligera
con un último aliento vuelvo a mi hogar
a salvo, en la tierra de las sombras vago
domingo triste.
Que me dejen con mi voz nueva, desconocida. No, no me dejen. Oscura y triste la infancia se ha ido, y la gracia, y la disipación de los dones. Ahora las maravillas emanan del nuevo centro (desdicha en el corazón de un poema a nadie destinado). Hablo con la voz que está detrás de la voz y con los mágicos sonidos del lenguaje de la endechadora.
A unos ojos azules que daban sentido a mis sufrimientos en las noches de verano de la infancia. A mis palabras que avanzaban erguidas como el corcel del caballero de Bemberg. A la luz de una mirada que engalanaba mi vocabulario como a un espléndido palacio de papel.
Me embriaga la luz. No nombro más que la luz. Quiero verla. Quiero ver en vez de nombrar.
No sé dónde detenerme y morar. El lenguaje es vacuo y ningún objeto parece haber sido tocado por manos humanas. Ellos son todos y yo soy yo. Mundo despoblado, palabras reflejas que sólo solas se dicen. Ellas me están matando. Yo muero en poemas muertos que no fluyen como yo, que son de piedra como yo, ruedan y no ruedan, un zozobrar lingüístico, un inscribir a sangre y fuego lo que libremente se va y no volvería. Digo esto porque nunca mas sabré destinar a nadie mis poemas.
Vida, mi vida, ¿qué has hecho de mi vida?
Hemos consentido visiones y aceptado figuras presentidas según los temores y los deseos del momento, y me han dicho tanto sobre cómo vivir que la muerte planea sobre mí en este momento que busco la salida, busco la salida.
Volver a mi viejo dolor inacabable, sin desenlace. Temía quedarme sin un imposible. Y lo hallé, claro que lo hallé.
La aurora gris para mi dolor infuso, me llaman de la habitación más cercana y del otro lado de todo espejo. Llamadas apresurándome a cubrir los agujeros de la ausencia que se multiplican mientras la noche se ofrece en bloques de dispersa oscuridad.
Luz extraña a todos nosotros, algo que no se ve sino que se oye, y no quisiera decir más porque todo en mí se dice con su sombra y cada yo y cada objeto con su doble.
~Alejandra Pizarnik
miércoles, 15 de enero de 2014
Investigaba sobre el asesinato de la "dalia negra", de repente, di con esta fotografía:
"Su cuerpo muerto muestra la sonrisa de realización… sus pies desnudos parecen decir. Hasta aquí hemos llegado, se acabó” ~ Sylvia Plath
Es una impresionante documentación de la prensa amarillista de los años 40. Evelyn McHale, una mujer de 23 años (edad a la que yo me aproximo) saltó del piso 86 del Empire State.
"Él está mucho mejor sin mí... yo no sería buena esposa para nadie". Frase que escribió como nota de despedida.
En mi ropa en la manta en el sofá hay pelos
